菊花（图片来源：Pixabay）
农历清明将至，往年此时，我们总会带上一束黄白相间的菊花，走过那条熟悉的小路，回到妻子的姑妈墓前。那是一块普通的石碑，碑上刻着她的名字，寥寥几字，却无法诉尽她生前的苦难。
她是一个温和善良的女人，曾有一个幸福的家庭。然而，仅仅因为修炼法轮功，她被关押、被折磨，最终含冤离世。每次站在墓前，我们都会点上一炷香，轻轻擦拭墓碑上的字迹和尘土。妻子总是静静地站在那里，微风拂过她的脸颊，眼眶泛红，却强忍着不让泪水落下。她会轻轻地说：“姑妈，我们来看您了。”可今年，我们身处异国，无法再去亲手奉上一束花，无法再在墓前静立片刻，只能在心里遥寄思念。
每逢清明，站在姑妈墓前的妻子，总是神情复杂，因为她自己也曾走过那条充满恐惧的路。
我的妻子也是法轮功修炼者，在国内，她也难以摆脱那种无形的恐惧。她多次收到警告，让她“老实一点”“不要和其他法轮功学员联系”。她知道，这不仅仅是警告，更是一种无形的威胁。她低调谨慎，却始终不曾放弃信仰。于是，她出门时总是下意识地回头看看，确认身后是否有人跟踪；与朋友交谈时，总要压低声音，甚至连手机聊天都避免使用敏感字眼。
直到来到美国，直到有一天，她终于可以在阳光下大声地说出“法轮大法好”这几个字，她终于可以光明正大地修炼，可以带着孩子去炼功点，可以自由地去传播她的信仰。我看到她的眼神变了，仿佛摆脱了什么，又仿佛重新找回了什么。
今天又来到中领馆前讲真相，印象最深的是妻子悬挂那些写满了因信仰而遭受迫害者的横幅。那些名字仿佛在无声诉说，每一个背后都曾是一个鲜活的生命，一个完整的家庭，一个曾经怀揣希望而最终被摧残的灵魂。妻子在横幅前打坐，微风轻轻吹起她的发梢。她闭上眼睛，手掌立在胸前，神情庄重而安详，默默地发着正念。我看着她的侧脸，想起了过去，也想起了妻子的姑妈。
如果姑妈还活着，如果她也能来到这里，也许她会露出久违的微笑吧？
“姑妈，您看见了吗？我们还在坚持。”
今年清明节，我们无法回去扫墓，但我忽然明白，清明的意义从来不只是一束花、一炷香。真正的祭奠，不只是铭记逝去的亲人，而是在心中点燃一盏不灭的灯；是不让那些遭迫害的生命被遗忘，让他们的信仰得以延续；是让活着的人依然怀揣希望，更是坚守他们未能走完的路，让正义与真相薪火相传。
清明时节，在横幅前，在那些名字之下，我愿逝者安息，也愿生者坚定。
